Bomber’s Moon番外篇2
Relay
果不其然，那个美国人又是第一个来的。
整个营地就只有那么一个可供士兵使用的电话，每天都排着很长的队。洛朗按上尉叮嘱过那样坐在邮局柜台后面的小木凳上，负责找零，观察着排队的人，像藏在草丛中的小田鼠。之所以选他来看管电话，纯粹是因为洛朗会讲英语，他爸爸是个英国水手，在洛朗六岁那年去了印度，说是过半年就会回来，但从此杳无音讯，洛朗希望他死了。
凳子的木刺扎了他的手指。美国人发现洛朗在吮流血的食指，冲他笑一笑，揉一下他的头发，像变魔术一样掏出钞票，洛朗把硬币一个一个数给他，没有说话。一般是美国人先开口的。
“今天的风可真厉害。”美国人说。
“在我们这，天天都是这样的。”洛朗回答，是不是太冷漠了？外公教过他挖贻贝、补渔网和给狗治病，没教过他该怎么和外国军人说话。勒阿弗尔现在就像一页被撕坏了的漫画，衣衫褴褛的人们勉强在摇摇欲坠的建筑物里栖身。天黑之后，那些残垣断壁里就亮起零星火光，每当有人或者狗走过，影子就在满是弹孔的墙上张牙舞爪。洛朗思忖着这个美国人住在哪里，他的衬衫背面都是板结的泥，多半是哪个潮湿雨天睡在地上的后果。勒阿弗尔什么都缺，最不缺的就是海潮、泥浆和雨水。
“你住在这附近吗？”美国人接着问。
“我不住在任何地方。”男孩回答，故意压低了声音，希望制造一种久经风霜的感觉，然而他正处于变声期，出来的效果更像只被捏住脖子的公鹅，“我家被炸了。”
对方点点头，没说什么。这已经不算是个悲剧了，问问勒阿弗尔人，谁家没有被高爆弹夷平？哪里没有冲锋枪留下的伤痕？要是悲剧公平地发生在每个人身上，那还算不算悲剧？还是说那只是平常生活的一部分？人们还有资格抱怨吗？要是外公还活着，就能解答这些问题了。
“你每天都来，是给谁打电话？”
墙上那个被摔裂了的挂钟指着六点三十五分，邮局里还没有别人。美国人坐到柜台上，低头看着洛朗。海风掀开盖在炮弹孔上面的破布，长驱直入，洛朗跳下凳子跑过去，重新固定那块脏兮兮的布片。美国人过来帮忙，他比洛朗高出整整一个肩膀，轻易就能按住布片顶端。
“我还没问，你叫什么名字？”
“洛朗，如果你觉得不好发音，叫劳伦也行，上尉就这么叫我。”
“你好，洛朗，我叫查尔斯，如果不好发音，抱歉，我也不知道法国人怎么念这个名字。”
“夏尔。”
“谢了，还是‘查尔斯’更适合我。”美国人坐在放浮标的木箱上，这样他的视线就和洛朗一样高了，“我发现你天天都在这里，洛朗，这附近没有别的事可以做了吗？”
少年可不打算让他引开话题：“你在给谁打电话？”
“复活节兔子，他欠我巧克力。”
洛朗皱起眉，很可能还撅起了嘴唇。他早前暗自发过誓，不再撅嘴唇，因为这是孩子气的举动，但习惯是很顽固的。美国人笑起来，又揉了一把他的头发，到放着电话的隔间里去了，砰地关上那扇形容虚设的木门。透过脏兮兮的玻璃，洛朗能看见他拿话筒的那只手，每个指节都有尚未愈合的伤痕，就好像他曾经徒手翻越阿尔卑斯山似的。这是个受过折磨的人，洛朗从脑海深处翻出一些形容词，就像从口袋深处翻出生锈的硬币，torturé，douloureux，在恍如隔世的中学时代，洛朗从诗歌里学会了这些词，今天才理解它们的含义。等待线路接通的时候，美国人的脸紧绷着，这让他消瘦的两颊凹陷得更明显了，他一手攥紧话筒底部，另一只手扶着电话机，垂着头，闭着眼睛，手指轻轻敲打塑料外壳。洛朗想知道他是不是在祈祷，向什么祈祷，他相信什么？
电话接通了，美国人低声说着话，闲着的那只手握成拳头，洛朗有好几次以为他要砸掉门上的玻璃，但那拳头最出格的举动不过是捶了一下放电话的木板。查尔斯在和电话另一头的人争执，但始终没有提高音量，洛朗听不清楚。最后美国人挂上电话，推门出来，向洛朗点点头，快步离开邮局。一阵带着湿沙子气味的风卷进来，门重新关上。
洛朗把铅笔末端咬进嘴里，咀嚼着，从抽屉里取出放在纸盒里的硬币。七点了，士兵们很快就会挤满这个小办公室，把这个四面漏风的小邮局变成剧场，聚光灯打在电话上，士兵们在它周围哭泣，大笑，发呆，啃指甲，踱步，喃喃自语。他们带来的那股烟草、汗液和旧皮靴的气味很久才会消散。
——
那个美国人也来发过一两封电报。他写字的样子就像一个不抱希望的人，一遍过，并不斟酌字句，把纸片交给洛朗就走了，不像其他士兵那样满怀期待地看着发报机。回复是次日上午来的，简短，公事公办：“阁下无权查阅相关信息。”
当洛朗把电报交给美国人的时候，他随便扫了一眼，揉皱纸条，塞进衣袋里，什么都没说。
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